Als ich mit Anfang 20 durch die grünen, gerankten Jugendstil-Gitter den alten Aufzug des kleinen Pariser Hotels in der Rue Rivoli betrat, wußte ich wer Passepartout war, aber nicht was ein Passepartout ist. Das sollte mir fast zum Verhängnis werden...
Ich schloß mit dem Zimmerschlüssel meine Zimmertür im vierten Stock auf und legte mich sofort auf der gefleckten Tagesdecke des Bettes schlafen.
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